'Seis Cuatro' - Hideo Yokoyama

Estamos ante el fenómeno literario japonés de este siglo. 'Seis cuatro' ha sido capaz de vender un millón de ejemplares en el país en tan solo una semana y es comprensible; su autor Hideo Yokoyama (Tokio 1957) consigue describir de manera cruda y sin tapujos una sociedad nipona en la que el individualismo, la rígida obediencia (servilismo en muchos casos) a los superiores y el ansia de privacidad de sus ciudadanos lleva a esta sociedad a una perdida casi absoluta de los sentimientos individuales.

En la narración se mezclan muchos y diversos personajes, pero todos ellos están relacionados con un caso de secuestro y asesinato de una niña que ocurrió hace 14 años (Caso Seis Cuatro) que nunca se llegó a resolver y que después de tanto tiempo sigue siendo un gran punto negro en el historial del departamento de investigaciones criminales. Además del fracaso policial, hay daños colaterales en los agentes que participaron en la investigación del crimen, al descubrirse que hubo irregularidades  que fueron tapadas por la propia cúpula policial para que no llegasen a ser conocidos por la sociedad.

El comisario Mikami que participó en la investigación de este secuestro desde su cargo, ahora es el responsable del departamento de relaciones con los medios, desde donde mantendrá una lucha sin cuartel con los periodistas por la necesidad de mantener el anonimato en algunos casos policiales, que desde los medios creen inaceptable.

Desde este entramado policial, Yokoyama nos lleva a la realidad familiar de Mikami y su esposa Minako (antigua agente de policía) que están viviendo con angustia el abandono del hogar de su hija Ayumi, que se marchó hace tres meses de casa y que desde entonces no tienen noticias de ella, salvo por unas llamadas telefónicas en las que nadie habla y mantienen a Minako encerrada en casa esperando una nueva llamada de quien ella cree que es su hija.

Con estos mimbres, el autor nos da una lección de psicología haciéndonos ver como las dinámicas sociales tanto en el trabajo, como en las relaciones personales se van deteriorando y llegan a momentos de máximo estrés que ponen en peligro cualquier comportamiento racional.

A pesar de todo, Mikami desde su más profunda honradez (nada común en el estamento policial nipón), irá desenredando el ovillo de este caso, con ello pondrá en alerta a todo el estamento policial y nos llevará a un final de Seis Cuatro sorprendente e inimaginable para el lector.

Marcial Garcia Llorente

Seis Cuatro

Traductor Jofre Homedes

Hideo Yokoyama

ISBN: 9788418107252

Ed Salamandra 

651 pag

Año 2021.

'El libro de los anhelos' - Sue Monk Kidd

El libro de los anhelos, la última novela de Sue Monk Kidd (Sylvester, Georgia, EEUU, 1948) cuenta la historia de Jesús, hijo de María y José, pero contada a través de los ojos de Ana la que fuera su esposa primero y la madre de su hijo después (al menos en un universo paralelo, aquel en el que Monk Kidd escribe)

Pero antes de eso la autora nos presenta a la propia protagonista.

Ana es una joven con inquietudes y sueños, criada en una familia judía acomodada que acaba casi sin querer en brazos, literalmente, de Jesús, un hombre rebelde de su misma edad que se opone pacíficamente a la dominación de Roma. Alguien que no hace milagros, pero sí ayuda a pobres y prostitutas, y que sin quererlo, se convierte en líder de un grupo de hombres tras la muerte de Juan el bautista.

Con esta premisa, Monk Kidd se adentra en una trama, que aun manteniendo mucha información “real” sobre la historia de Jesús, ficciona a su manera y desde el prisma de una mujer, lo que pudo haber ocurrido en esa edad, de los 12 a los 30, en los que el Nuevo Testamento no cuenta qué hacía el hijo de Dios por esta tierra.

Debemos admitir que Monk Kidd consigue su propósito, dar voz, no solo a Ana, la probable mujer de Jesús, sino que también ofrece voz al resto de mujeres que gravitaban a su alrededor, amén de la historia de Judas, en El libro de los anhelos, hermano adoptivo de la mismísima Ana y cómo este llega a traicionar a Jesús.

Obviamente, tanto el trasfondo histórico, cultural, político o religioso de la novela, brilla por sí solo. Se percibe el trabajo de documentación para ello. Lógicamente la autora se tomó pequeñas licencias, todas ellas por mor de la narrativa y sinceramente para los que no están habituados a leer sobre dicha historia, ocurrida en Galilea en el siglo I, todas ellas no serán percibidas en absoluto y la lectura fluirá.

Sin duda alguna la verdadera historia contada en El libro de los anhelos es la de Ana, esa mujer que vive su vida más allá del qué dirán, tantas, que acaba convirtiéndose en la primera feminista conocida.

La vida de Jesús sirve más como excusa para poder contar la vida de Ana, que como historia en sí y sinceramente, lo que describe Monk Kidd sobre él en la novela, es más íntimo y personal que todo aquello que conocemos por las sagradas escrituras. Jesús aquí es más hombre terrenal que ser divino, lo que hace que la novela no sea tanto de ciencia ficción y sí más una historia de amor y de anhelos entre dos personas.

Hemos disfrutado de la historia de Ana, tanto la suya, como la de su marido, así como la de sus familiares, sin duda la tía de Ana, Yalta, es todo un personaje, pero también lo son las hermanas de Jesús, la madre de este, el hermano de Ana, Judas, o su propio padre, Matías, escriba mayor y consejero del tetrarca Herodes Antipas, de Tabita, amiga de Ana e incluso Lavi, esclavo de la familia y fiel a Ana en todo momento.

Sí, El libro de los anhelos es más que la historia de Jesús o la vida de Ana, su esposa: es la recreación de unos años de nuestra historia que no tienen explicación alguna...hasta que unas excavaciones descubran algún manuscrito original enterrado en una tinaja en alguna parte.

SALVA G.

 Título: El libro de los anhelos

Autor: Sue Monk Kidd

Traducción: Julio Hermoso

Editorial: Ediciones B

Edición: 1ª edición, septiembre de 2020

Número de páginas: 542 pp.

I.S.B.N. 987-84-666-6844-6

'Mi dulce niña' - Romy Hausmann

Romy Hausmann se ha convertido con Mi dulce niña en una de las sensaciones en Alemania, país natal de su autora, durante el aciago y recién terminado año 2020. Basada en los secuestros de Natascha Kampusch y Elisabeth Fritzl, (ustedes seguramente los recordarán), que salieron a la luz en 2006 y 2008 y tuvieron lugar en dos localidades austriacas a apenas un par de horas de distancia, Mi dulce niña es una historia opresiva y dura, más cerca del thriller que de la novela negra sin dejar de lado la faceta más comercial, tratada de un modo muy inteligente.

La novela comienza con un recorte de prensa que informa de la desaparición de Lena Beck, una joven estudiante, cuando regresa a casa de una fiesta. Acto seguido un breve capítulo, apenas una página, en la que se nos presenta el horror en el que la joven se encuentra sumergida desde su propio punto de vista, enclaustrada en una cabaña en una zona boscosa fronteriza y poco accesible entre Alemania y Polonia. Y ya, sin más preámbulo, la noche de su huida, la liberación, el final de la pesadilla, al menos en apariencia.

Estructurada en breves capítulos narrados a través de los diferentes personajes, durante la primera parte del libro somos testigos del terror agobiante y lleno de desesperanza del secuestro. Un cautiverio que, como en los casos de Kampusch y Fritzl, se alarga durante varios años y en el que, al igual que en ellos, secuestrador y víctima comparten una relación enfermiza en la que la locura, el odio, la sumisión y el miedo se mezclan y retroalimentan continuamente.

Una vez que Lena Beck consigue escapar, la autora abre una segunda vía que nos muestra las secuelas psicológicas que el secuestro ha grabado a fuego en la víctima. Decía en un párrafo anterior que el final de la pesadilla llega con la liberación, pero Hausmann se encarga de hacer ver al lector que no es así, que a la joven secuestrada aún le quedan muchas batallas que ganar. Y lo hará con sufrimiento, no solo para ella, sino para dos niños con los que comparte espacio en la cabaña que, como Lena, tienen prohibido abandonar en ningún momento. Los niños, por supuesto, son hijos del secuestrador y su víctima, y para ellos no existe nada fuera de ese espacio minúsculo y en permanente penumbra.

“Para Hannah y el niño, la cabaña había sido la normalidad, su normalidad. Y nadie suele cuestionarse nunca su propia normalidad”

La paranoia, el miedo, la sensación de estar volviéndose loca, el bloqueo mental que lleva a la protagonista a realizar acciones en contra de sí misma, que la perjudican, que nadie en su sano juicio llevaría a cabo, son una constante en esta segunda parte. La víctima busca respuestas, una explicación no ya de las razones del secuestro, no ya de la locura de su raptor (al fin y al cabo, solo un demente puede hacer algo semejante, y solo ellos comprenden sus propios devaneos ¿no es así?), sino de los pensamientos propios, de las dudas y los sentimientos, contradictorios en ocasiones, que la asaltan y no le permiten retomar su vida de forma normal.

Hay también un recado a los medios de comunicación, en el modo en el que afrontan este tipo de sucesos. Tras ese breve recorte que se nos presenta en la primera página, una noticia con escaso interés que merece un espacio minúsculo en el periódico, asistimos a la posterior evolución del suceso, a cómo se deja de lado la información objetiva y rigurosa y se abona el sensacionalismo más repugnante e interesado, en el que incluso se llegan a inventar detalles escabrosos, cuanto más, mejor.

Y otro zasca para la sociedad en general, personalizada a través de la policía, de una mujer policía, para más inri, que se supone que ante un caso de abuso sexual tendrá algo más de empatía con la víctima que un hombre, pero que a la hora de la verdad se deja llevar por sus prejuicios, por los de todos, y acaba por preguntar “¿Le dijo que no?”, cuatro palabras demoledoras que retratan la sociedad en la que vivimos, de la que formamos parte. Una sociedad en la que todos tenemos parte de culpa y de mérito en lo malo y en lo bueno. Una sociedad que produce monstruos y atrocidades como las que se describen en Mi dulce niña.

Alberto Pasamontes

 Mi dulce niña

Romy Hausmann

Traductor:Laura Manero Jiménez

Alianza de novelas 

Año 2021

Formato Papel:

ISBN: 978-84-9181-807-6

352 páginas

Formato ePub:

ISBN: 978-84-9181-808-3

'Simón' - Miqui Otero

Tan solo diez años después de aquel soplo de aire fresco que representó Hilo musical (Alpha Decay, 2010) primera obra de Miqui Otero (Barcelona, 1980) en el panorama de las letras españolas, llega lo que sin duda es la novela más madura, humana y redonda de cuantas Otero haya escrito a día de hoy, que no por ello la mejor, como bien decían aquellos: lo mejor está por venir.

Aquellos lejanos Tristán, el Capitán Nemo, Alma y El Submarino se tornan en este Simón en: Simón, Rico, Estela y El Baraja, protagonistas absolutos de esta magnífica obra a la que tan solo podemos recriminar su extensión, para gusto personal del que esto suscribe: breve. Ese dibujo de unas tijeras enmarcado no debería haber hecho su función antes de acabar colgado en la pared o bien podría haberse editado la novela en dos o incluso tres tomos, como Vernon Subutex, por poner un ejemplo contemporáneo.

Simón, la novela, inicia su andadura en la Barcelona borracha de olimpiadas del verano de 1992 y acaba 400 páginas más allá, en la primavera de 2018, la que debía haber sido la Primavera Catalana tras las votaciones del 1 de octubre del año anterior.

En esos 26 años conocemos la historia de Simón Rico, el protagonista de esta novela, por algo la misma lleva su nombre en el título, pero también conocemos a su primohermano Ricardo Rico; a los padres de ambos: las hermanas Dolores y Socorro Merlín y los hermanos Lolo y Elías Rico; a la fauna del Baraja: la Chula, el Juez, el Queyalosé, el Lecturas, el Capitán o a Ringo; al misterioso el Sastre; a los amigos de ambos en todos esos años: Betty/Beth, Biel, Ona, Estela o Candela.

                                                     “Todo está en los libros”

Es la frase que Rico le dice siempre a Simón cuando este cuenta con ocho años de edad, en ese verano del 92. Rico es para Simón un faro que le guía, la voz de la experiencia, un amigo para sus juegos, un auténtico primohermano. Su vida en el bar Baraja, el bar que regentan sus padres, les unió casi como fueran hermanos, aun siendo primos, por eso ellos se denominan primohermano.

Simón es más que una novela, es una vida, contada de forma magistral por Miqui Otero, que dota a todos sus personajes de vida propia (habrá spin off de alguno de ellos en un futuro) les hace subir y bajar, reír y llorar, pararse y correr y todo ello con una sutileza, un vocabulario, una emoción y una magia que sin duda hace de Simón un clásico contemporáneo.

Poco tiene que ver en que un servidor haya visto pasar su vida en esas páginas. También mi adolescencia tuvo lugar en un bar regentado por mi madre, con todos esos parroquianos de extraños apodos venidos de cualquier parte de la península compartiendo tardes con chatos de vino y noches de Sant Joan hasta altas horas de la madrugada comiendo la famosa coca catalana de Sant Joan y mis primeras copas de cava. También mi vida giró en torno a la vida de mi primo un año mayor que yo, siendo un servidor hijo único tuvo que buscar compañeros de juegos en sus primos, vecinos de toda la vida en un conocido barrio barcelonés hasta que finalmente marcharon de él cuando es que esto suscribe ya se había casado.

No, Simón tiene vida propia y no una, muchas, pero sin duda, en alguna de esas vidas, veremos reflejada una parte de la nuestra. Ahí radica la grandeza de Simón como novela, representa pequeñas porciones de nuestra propia vida. Por eso llega al corazón. Amén del gran trabajo que Otero hace en su redacción, básica para el triunfo final de la misma. Su lectura no dejará indiferente a nadie y con total probabilidad esos personajes y esos lugares que rondan nos llevarán en algún instante a esos tiempos pretéritos que vivimos todos y que nos hicieron llegar al punto exacto en el que hoy en día estamos: invierno de 2021.

Simón, el personaje, representa sin quererlo, ese “héroe” de fábula que todos llevamos, alguna vez, dentro.

SALVA G.

 Título: Simón

Autor: Miqui Otero

Editorial: Blackie Books

Edición: 1ª edición, septiembre de 2020

Número de páginas: 447 pp.

I.S.B.N. 978-84-18187-30-8

'Vardø. La isla de las mujeres. de Kiran Milwood Hargrave' - Kiran Milwood Hargrave

Vardø es una pequeña y fría isla de pescadores en el noroeste de Noruega. El 24 de diciembre de 1617 los hombres del pueblo están pescando en alta mar. 10 barcos. 40 hombres. Una terrible tormenta se desata. Nueve días después de que el cielo caiga sobre la tierra los hombres regresan a ella. Pero no lo hacen en barco. Es el mar quien uno a uno los arrastra hasta la orilla en la calita negra. Sin ellos, viudas y/o huérfanas, pero todas ellas solas, luchan por salir adelante en un mundo sin hombres. De un patriarcado absoluto pasan a un matriarcado obligado. Deben tomar la decisión de salir a pescar si quieren sobrevivir. Cuatro meses después de la tragedia arriba al pueblo desde Varanger el pastor Nils Kurtsson. Este no les ofrece palabras de confort. Sus sermones son fríos y apáticos. En cuanto pronuncia el último amén del sermón sale disparado a sus aposentos.

Esto vendría a ser el primer capítulo del libro: La tormenta

Dieciocho meses después del terrible suceso llega al pueblo Absalom Cornet un escocés experto en la caza de brujas (esto último literal no figurativamente, no tiene nada que ver con la que inició el senador Joseph McCarthy) junto a su joven esposa Ursa. Con su llegada empiezan los chismorreos, las idas y las venidas, los temores, el querer saber, el esconder y el juego a dos bandas. Ursa, la mujer del comisario Cornet se posiciona del lado de las mujeres de Vardø, debido en parte a que no tolera los actos de su marido, y en parte, su unión fue forzada por el padre de esta al no poder hacerse cargo de ella y su enferma hermana tras la muerte de su mujer y la pérdida de casi todo su dinero.

Esto vendría a ser el segundo capítulo del libro: La llegada

En el último de ellos, titulado La caza, poco a poco, el comisario va deteniendo a las mujeres por brujas. ¿Qué debe hacer una mujer para ser considerada bruja? Pues muy poco o en realidad casi nada: estar en desacuerdo con tus vecinos, usar hierbas medicinales, no ser cristiana, bordar en el Sabbat, usar un lenguaje que no se considera femenino o incluso vestir de forma excéntrica. O como les pasó a las mujeres de Vardø: invocar al viento para crear una tormenta y matar a sus maridos.

La misma ley estaba en su contra. El rey Cristián IV escribió un decreto sobre brujería en Dinamarca y Noruega en 1617.

Efectivamente, tenían las de perder.

Kiran Millwood Hargrave (Londres, 1990) se vale de una historia real para ficcionar una relato donde las mujeres son las absolutas protagonistas. Aunque hay muchas en la novela destacaremos a Marten, que pierde a su padre, a su hermano y a su prometido, y a Ursa, la joven mujer de ciudad que en un tiempo fue adinerada y que acaba en un pueblo costero de mala muerte siguiendo a su cruel marido, y la amistad que nace entre ellas, llegando incluso al amor.

La autora consigue con su prosa pausada llevarnos a ese pueblo donde a simple vista nunca pasa nada pero donde en realidad pasa de todo detrás de cada una de las puertas de las casas del mismo.

Vardø, la novela, es inquietante, casi tanto como el pueblo tras la llegada del comisario. Oscuro, como los días de invierno en él. Pero también un canto a la amistad, a la fuerza de un pueblo abatido por la desgracia, a la lucha constante contra todo tipo de elementos externos. Sí, Vardø bien podría ser un canto desesperado a la  vida  detrás de tanta muerte.

SALVA G.

 Título: l  Vardø.La isla de las mujeres. de Kiran Milwood Hargrave

Autor: Kiran Milwood Hargrave

Traducción: Aitana Vega Casiano

Editorial: Ático de los libros

Edición: 1ª edición, septiembre de 2020

Número de páginas: 340 pp.

I.S.B.N. 978-84-17443-61-1