'Hijos de febrero' – Alan Parks

A veces es fácil hacer una crítica de una novela. En este caso, Alan Parks me lo ha dejado chupado, porque todo lo que dije para Enero sangriento, la anterior novela protagonizada por el detective Harry McCoy, vale para esta segunda entrega, pero multiplicado por dos. 

Pero bueno, no me pagan para escaquearme remitiendo a quien me lea a reseñas anteriores (en realidad, no me pagan), pero de todas formas voy a esforzarme un poco.

En Glasgow las cosas siguen tan mal como siempre. Incluso peor. No para de nevar, hay una guerra de capos por hacerse con el control de la ciudad, nuevas drogas aparecen cada día, el paro genera conflictos sociales y aboca a los jóvenes a unirse a bandas en las que, al menos, se sienten reconocidos por el grupo… En medio de este polvorín, la última promesa del Celtic, ya estrella en realidad, aparece muerto en una azotea tras un partido, con una rodilla volatilizada por un disparo de escopeta, la palabra “adiós” grabada con un cuchillo en su pecho, y su propio pene dentro de la boca. El chico era novio de Elaine, la caprichosa hija de uno de los mafiosos de la ciudad, Jake Scobie (rival de Stevie Cooper, con quien McCoy mantiene una estrecha relación desde la infancia), y ni ella ni su padre, como es lógico, se toman bien el suceso. Harry McCoy, aún a medio gas a causa de los problemas que le originó su anterior caso, es el encargado de la investigación. A pesar de sus esfuerzos, se genera una espiral de violencia (y un extra de trabajo para los forenses) en la que el asesino siempre parece llevar cinco minutos de ventaja sobre la policía. Golpeado además por acontecimientos que transcurren en paralelo, asistiremos a cómo McCoy se humaniza sin perder un ápice de salvajismo.

En un género como el negro, en el que abundan los clichés, la serie McCoy está llena de ellos (la mujer fatal, el protagonista atormentado, los garitos de mala muerte…). El mérito de Alan Parks es que no trata de esconderlos, se aprovecha como pocos del juego que dan, y los lleva al extremo. Así, lo que en principio parecería un defecto, un “esto ya lo he visto cientos de veces”, y lo sería sin duda en manos menos hábiles que las suyas, se convierte en un extra que hará disfrutar a todos los aficionados al crimen en papel. Hijos de febrero es más brutal, más sucia e infinitamente más divertida que Enero sangriento (ojo ahí a la frase para la faja que le dejo a Tusquets) y Alan Parks es el nuevo capo del noir escocés (esta también es potente). En unos años, pocos, será considerado uno de los grandes. Acuérdense de estas palabras.

Alberto Pasamontes

 Hijos de febrero 

Alan Parks

Editorial Tusquets 

Año 2021

Traductor: Juan Trejo

Número de páginas: 432

ISBN: 9788490668924

'La enfermedad de escribir' - Charles Bukowski

Cinco años después de su edición original en inglés bajo el título de On Writing, se edita en español la última obra del escritor “maldito” por excelencia: Charles Bukowski (Andernach, 1920 – San Pedro, 1994) llamada La enfermedad de escribir.

En este nuevo libro, encontramos parte de las miles de cartas que el autor escribió, entre 1945 y 1993, correspondencia personal en muchas casos inéditas (Henry Miller, Whit Burnett o John Fante) donde queda claro el indómito carácter del autor de fama tardía así como su pasión por la escritura.

Es una pena que gran cantidad de su obra se perdiera debido a que se negaba a usar papel carbón en sus escritos y cuando estos eran rechazados por los editores, acababan en las papeleras, en pocas ocasiones les eran retornados.

Es curioso como a partir de estas cartas conocemos más sobre el escritor que en sus propias novelas, por mucho que estas siempre se hayan tomado como biográficas, sin duda alguna Cartero (1971) su primera obra está basada en su propia experiencia trabajando en el servicio postal americano.

También este La enfermedad de escribir ratifica lo que todos sabemos, que Bukowski no tenía pelos en la lengua, no se vendía al mejor postor, ni quería amigos, su pasión era escribir, beber y apostar (con total seguridad por este orden, aunque en algún punto de la ecuación deberían aparecer las mujeres)

Dice escribir poesía no por su calidad sino por la mediocridad del resto de escritores. No duda en tachar la obra de Faulkner de pura mierda, aunque esta le resulta inteligente. Tampoco duda en admirar a Fante de quien asegura haber aprendido mucho. O nombrar Viaje al fin de la noche como la mejor obra de la historia.

Nadie pone en duda que su conducta deje mucho que desear. El adjetivo de maldito no se gana así como así. Y una vez ganado debes mantenerlo para la posteridad. Puedes estar de acuerdo con sus pensamientos, en casi todas las ocasiones radicales. Puedes amar su obra. Odiarla hasta la antipatía. Estar en contra de todos sus excesos. Pero lo que no podemos discutir es que Charles Bukowski quiso desde siempre escribir y lo consiguió. En un país donde los sueños se llegan a cumplir, el país de las libertades, el autor hizo su sueño realidad y acabó, tardíamente, convirtiéndose en un escritor reputado y poder vivir de sus escritos (siempre de un viejo indecente)

SALVA G.

Título: La enfermedad de escribir

Autor: Charles Bukowski

Traducción: Abel Debritto

Editorial: Anagrama

Edición: 1ª edición, diciembre de 2020

Número de páginas: 240 pp.

I.S.B.N. 978-84-339-8081-6

'Más allá de las estrellas' - Glendy Vanderah

                                           

Tras la muerte de su madre por cáncer, y su lucha personal contra la misma terrible enfermedad, que le costó dejar por el camino sus dos pechos, Joanna “Jo” Teale regresa a su investigación sobre la anidación de las aves en la zona rural de Illinois en el marco de su doctorado, decidida a demostrar que tras terrible batalla siempre hay esperanza. Allí, en una pequeña y espartana cabaña alquilada a un profesor, trabaja desde el alba hasta el ocaso. Con ello intenta mantener sus penas alejadas de su propia mente.

La distracción es el mejor de los antídotos.

Su rutina se ve alterada con la aparición repentina, por arte de magia o de forma extraterrestre, de Ursa, una niña de unos ocho o nueve años que va descalza y magullada.

Grabiel “Gabe” Nash, es, primero, “el hombre de los huevos”, y después, el vecino huraño de Jo. Pero como todo el mundo sabe que el roce hace el cariño, al final Gabe y Jo acaban confiando uno en el otro para así conspirar y poder devolver a Ursa a su hogar, por mucho que la niña se emperre en llamar hogar primero, a la galaxia del Molinete, y después, a la cabaña donde Jo tiene su base de estudio.

Ursa asegura una y otra vez, día tras día, haber venido de las estrellas para presenciar cinco milagros, cuando legue ese día, volverá a su hogar en las estrellas cerca de la Osa Mayor.

No está confirmado que Ursa sea humana, pero tampoco es lógico que sea extraterrestre. Lo que sí está claro que es que desde que esta apareció en la vida de Jo todo es mejor en su propia vida, solo le ocurren cosas buenas. ¿Será verdad que Ursa es extraterrestre y tiene poderes?

El verano llega a su fin y ambos protagonistas, Jo y Gabe deberán tomar decisiones que no gustarán a ninguno de ellos, y por carambola tampoco a Ursa, pero la vida a veces es dura, ambos, Jo y Gabe lo saben bien y hay que saber lidiar con todo lo malo que nos viene dado.

Más allá de las estrellas, la primera novela de Glendy Vanderah, nos parece magnífica. Si fuera un disco bien podríamos usar el término de: Redondo (un viejo chiste para los amantes de la música en todos sus formatos, cedé, vinilo, cinta)

Y es que la propuesta inicial de la autora, esa niña extraterrestre, resulta un poco frívola, pero poco a poco, página a página, Más allá de las estrellas se revela como una luz cegadora de cómo la magia puede entrar en nuestras vidas sin nosotros enterarnos (o sin que nosotros nos queramos enterar)

Vanderah consigue con sus dos personajes principales, Ursa y Jo algo único. Indeleble. Nos recuerda que somos humanos y que detrás de cada historia se esconde una verdad, mucho más terrible que la historia propiamente dicha. Ansiedad social, maltrato, depresión, cáncer... Vanderah habla sobre esos delicados temas con una suavidad y facilidad exquisita, lo que hace de Más allá de las estrellas una novela mejor.

Debemos también aplaudir esos diálogos chispeantes, cargados de sencillez, pero a la vez tan eruditos con los que la autora da voz a Ursa y Jo. La curiosidad de Ursa, así como su imaginación resultan cuanto menos sorprendentes en alguien de su edad, y eso hace que dudemos de si en realidad es un ser venido de otra galaxia. Si alguien conoce la serie Las chicas Gilmore, en muchas ocasiones, los diálogos entre Ursa y Jo, me recordaron a los que madre e hija, Lorelei y Rory, (las verdaderas chicas Gilmore) tienen durante las temporadas en que se realizó la serie.

Sinceramente Más allá de las estrellas bien podría haber sido la novela más vendida en el pasado Sant Jordi 2020 si este hubiera podido celebrarse como es debido, pero no dudamos de que el boca a oreja dará sus frutos, así como la calidad del libro y acabará convirtiéndose en esa pequeña joya que recomendaremos a nuestros conocidos en los años venideros.

Mientras esperamos impacientes la nueva obra de Glendy Vanderah que aunque no tiene fecha de edición en nuestro país, sí la tiene en el suyo: abril de 2021, disfrutaremos de esta gran delicatessen que es Más allá de las estrellas.

SALVA G.

Título: Más allá de las estrellas

Autor: Glendy Vanderah

Traducción: Julieta María Gorlero

Editorial: Umbriel

Edición: 1ª edición, mayo de 2020

Número de páginas: 350 pp.

I.S.B.N. 978-84-16517-31-2

'Hoy no quiero matar a nadie' - Boris Quercia

La literatura policial tiene una larga tradición en Latinoamérica, desde los tiempos de Borges y antes me atrevería a decir, y no son tantos los autores y libros que nos llegan. Lo poco o mucho que he leído atrapa, me parece que es una literatura sin tapujos, bastante directa y aun no contaminada, la mayoría, por ínfulas mediáticas o que resuenan a dólar. Podría hacer aquí una lista encabezada por autores argentinos, mejicanos y algún que otro chileno como el maestro Ramón Díaz Eterovic, que muchos conocerían y otra interminable de autores que aún no llegaron o lo hicieron con cuentagotas a este lado del Atlántico.

De entre estos últimos me gustaría hablaros de Boris Quercia, ojo, autor ya reconocido con una nominación al prestigioso premio Goncourt y que recientemente ha reeditado la editorial Alrevés con ese ojo clínico que les caracteriza, por si se nos había pasado (como a mí) detenernos un ratito en el autor chileno y disfrutar de las calles de Santiago junto a Santiago (valga la redundancia) Quiñones, un tira (policía) que no presume ni se jacta de ello, sino que lo vive o lo sufre dependiendo del momento, en un mundo que aún le cuesta comprender.

El comienzo es pura pirotécnica reflexiva y contradicción, a Santiago Quiñones no le apetece matar a nadie, está en una redada con tipos que no dudarían en hacerlo, tanto en uno como en otro bando y él, aparte de entrarle las ganas de mear en esos momentos, también hace acopio de una pereza mental de la que tendrá que desentenderse si quiere sobrevivir. Al final termina matando a un menor que huía y la banda jurándole venganza. Sentencia de muerte que le perseguirá durante todo el relato y que se entrelazará con asuntos de faldas, entrepiernas y traiciones varias, relatado con una intensidad narrativa perfecta por parte de Quercia.

Se hace corto, muy corto, este libro de tiras santiagueros, perfecto para introducirnos en el mundo de Santiago Quiñones que genera expectativas y promete mucho.

José Ramón Gómez Cabezas

Hoy no quiero matar a nadie

Boris Quercia.

Editorial Alrevés

Año 2021

ISBN: 978-84-17847-57-9

157 pags.

'Seis Cuatro' - Hideo Yokoyama

Estamos ante el fenómeno literario japonés de este siglo. 'Seis cuatro' ha sido capaz de vender un millón de ejemplares en el país en tan solo una semana y es comprensible; su autor Hideo Yokoyama (Tokio 1957) consigue describir de manera cruda y sin tapujos una sociedad nipona en la que el individualismo, la rígida obediencia (servilismo en muchos casos) a los superiores y el ansia de privacidad de sus ciudadanos lleva a esta sociedad a una perdida casi absoluta de los sentimientos individuales.

En la narración se mezclan muchos y diversos personajes, pero todos ellos están relacionados con un caso de secuestro y asesinato de una niña que ocurrió hace 14 años (Caso Seis Cuatro) que nunca se llegó a resolver y que después de tanto tiempo sigue siendo un gran punto negro en el historial del departamento de investigaciones criminales. Además del fracaso policial, hay daños colaterales en los agentes que participaron en la investigación del crimen, al descubrirse que hubo irregularidades  que fueron tapadas por la propia cúpula policial para que no llegasen a ser conocidos por la sociedad.

El comisario Mikami que participó en la investigación de este secuestro desde su cargo, ahora es el responsable del departamento de relaciones con los medios, desde donde mantendrá una lucha sin cuartel con los periodistas por la necesidad de mantener el anonimato en algunos casos policiales, que desde los medios creen inaceptable.

Desde este entramado policial, Yokoyama nos lleva a la realidad familiar de Mikami y su esposa Minako (antigua agente de policía) que están viviendo con angustia el abandono del hogar de su hija Ayumi, que se marchó hace tres meses de casa y que desde entonces no tienen noticias de ella, salvo por unas llamadas telefónicas en las que nadie habla y mantienen a Minako encerrada en casa esperando una nueva llamada de quien ella cree que es su hija.

Con estos mimbres, el autor nos da una lección de psicología haciéndonos ver como las dinámicas sociales tanto en el trabajo, como en las relaciones personales se van deteriorando y llegan a momentos de máximo estrés que ponen en peligro cualquier comportamiento racional.

A pesar de todo, Mikami desde su más profunda honradez (nada común en el estamento policial nipón), irá desenredando el ovillo de este caso, con ello pondrá en alerta a todo el estamento policial y nos llevará a un final de Seis Cuatro sorprendente e inimaginable para el lector.

Marcial Garcia Llorente

Seis Cuatro

Traductor Jofre Homedes

Hideo Yokoyama

ISBN: 9788418107252

Ed Salamandra 

651 pag

Año 2021.